
Corro come
un cervo muschiato che,
pazzo del suo stesso profumo,
si lancia nell'ombra
della foresta.
E' una notte di maggio
e il vento
è la brezza del sud.
Smarrisco la strada e cammino,
cerco ciò che
non posso ottenere,
ottengo quel che non cerco.
Dal mio cuore esce e danza
l'immagine del mio desiderio.
La folgorante visione
corre via fuggendo.
Provo a stringerla forte,
ma mi sfugge
e mi fa smarrire la strada.
Cerco ciò che
non posso ottenere,
ottengo quel che non cerco.
- da Il Giardiniere -
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La fiamma rossa - è il mattino -
-Emily Dickinson
La fiamma rossa - è il mattino -
la viola - il mezzogiorno -
il giallo- il tramonto
e dopo è il nulla.
Ma a sera infinite scintille
rivelano la vastità bruciata -
il territorio d'argento
non ancora distrutto.
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